Una Liga más y un complejo menos. El Real Madrid venció en el Camp Nou, se aseguró prácticamente el campeonato y se liberó de un trauma que le tenía endemoniado desde hace demasiado tiempo. Ya no volverá a sentirse inferior contra el Barcelona, al menos hasta donde alcanza la mirada. Las buenas sensaciones se confirman y las distancias se borran. Ya no hay ventaja del Barça, ni superioridad técnica, ni tampoco la autoridad moral que se derivaba del buen juego y del estilo universitario, casi angelical, de sus mejores jugadores. En esta ocasión, y para completar el cambio de guión, el malo de la película fue Dani Alves, suya la patada mil veces repetida y condenada.

Las conquistas son múltiples. Mourinho ganó, por fin, en el Camp Nou y el partido le dio la razón en todos los debates abiertos. Machaconamente. Marcó Khedira, Coentrao cumplió con nota y apuntilló Cristiano. Hubiera faltado el gol de Pepe y el primero casi lo marcó él. Echarse atrás y ceder la pelota dio resultado. El reparto porcentual de posesión (73/27) se observa ahora como una anécdota menor. Visto el desenlace, el sacrifico defensivo de Özil y Di María sólo puede calificarse de heroico. Ni siquiera dio tiempo a reprocharle tanta prudencia al entrenador: la sentencia de Cristiano llegó tres minutos después del empate de Alexis.

Si Mourinho suele tenerse en altísima estima hoy no le faltan razones. Si su ego es de natural disparado, será normal el tiroteo, el que nos espera. Todo le salió bien, perfecto, diríamos, sin necesidad de que su equipo jugara un gran partido. Hasta el Barcelona le salió bien, perfecto, diríamos, especialmente Guardiola.

Pases. Se veía venir. Tan romántico se ha vuelto Pep, tan deseoso de distinguirse del lado oscuro, que ha despreciado por vulgar el objetivo último del juego en cuestión: marcar goles. Lo decía Belmonte en la biografía del torero escrita por Chaves Nogales. “No es lo mismo dar pases que torear”. Del mismo modo, no es lo mismo tocar que jugar bien al fútbol, sobre todo cuando tocar se agota en sí mismo, cuando no existe profundidad ni delantero que la culmine. Pretender doblegar así a un equipo como el Real Madrid es como querer matar a un toro a besos.

Y no es cierto que el Barcelona haya reinado en el fútbol mundial jugando así. Su fútbol de distracción, de hermosa distracción, siempre escondía un conejo. Pero no hay sorpresa posible cuando Messi debe ejercer de Xavi y de Messi, de Messi y de Villa, de Iniesta y de Messi. Ayer tuvo que serlo todo, primera línea, segunda y tercera; y se quedó en casi nada. Ayer quedó en clamorosa evidencia la baja forma de los otros bajitos, Xavi a la cabeza. También la necesidad de un delantero, a ser posible perverso. Lo escribió Vila-Matas en el libro de testimonios barcelonistas Cuando nunca perdíamos, título que ahora se aparece premonitorio. “Esta temporada le habrían ido muy bien al Barça tres o cuatro refuerzos (gente malvada, anormal, llegada de los barrios bajos o del extranjero, no hay que temerlos tanto)…”. Pues eso.

Si de algo podrá presumir el Madrid, más que de su juego, será de haberse sentido a gusto en el infierno. Regaló la posesión en beneficio del control. Acortó el campo y presionó con más medida que en otras ocasiones, lo que le permitió hacerlo hasta el final.

Guardiola completó la trampa. La colocación de Tello y Alves como extremos comprimió lo que pretendía descomprimir. Al canterano le pudo Arbeloa y su confianza terminó bajo mínimos. Al brasileño le mató el avance. Alves ha hecho carrera como lateral a base de aparecer en posiciones de ataque como un elemento inesperado e incontrolable. Algo muy similar a lo que sucede con Marcelo y antes ocurría con Roberto Carlos. Adelantarlos los deja sin horizonte y sin sorpresa. Así se sintió Alves delante de Coentrao y así acabó por enloquecer.

El primer gol del Madrid fue de una crueldad absoluta. No sólo porque lo empujara Khedira, sino por la debilidad general que demostró el Barcelona. Pepe ganó el salto a Adriano (desigual emparejamiento), Valdés se encontró con el balón mientras rectificaba una mala salida y Puyol se quedó bloqueado frente a la pelota, incapaz de despejarla.

Es normal. La fijación del Barcelona por salir jugando en todo momento y condición ha llevado a sus futbolistas a atentar contra el sentido común. Lo que es un buen hábito también puede ser nocivo. Lo hemos visto mil veces y es posible que también le sucediera al recio capitán: llegada la hora, dudó si patear la pelota o acunarla. Khedira, sin embargo, no dudó nada. Su histórico gol, el 108 del Madrid, demuestra que los caminos del Señor son inescrutables. También los de Mou.

El tanto dio validez deportiva y moral a la trama de Mourinho. Y al tiempo descubrió la desnudez del Barça. Las ocasiones de gol de las que disfrutó fueron fruto de la prodigiosa inventiva de Messi. La más clara, un pase entre líneas a Xavi, se cerró con un disparo cruzado que rozó Casillas.

Pero insisto, no era el Barça de otras veces. La imprecisión resultaba una enfermedad contagiosa y el equipo carecía de plan alternativo a la invasión besucona. Tantos fueron los balones perdidos que la primera parte dejó la sensación de que el Madrid hubiera podido sentenciar el choque y la Liga con un poco más de atrevimiento. Benzema y Cristiano estaban por la labor…

La entrada de Alexis añadió la mínima sorpresa que pedía el juego del Barcelona. Y se tradujo en el gol del empate, consecuencia de una oleada en la que el Barça quemó sus naves y agotó todos los rebotes del universo.

Golpe. Acuciado por la cercanía del Barça, el Madrid golpeó de inmediato. Di María lanzó la contra y Özil la cargó de inteligencia. Su pase a la carrera de Cristiano hubiera hecho pleno en una bolera. El remate del delantero (centro, aunque le duela) no ofreció dudas. El cuerpo de Cristiano pertenece a una versión superior y probablemente en pruebas (Madeira como la Isla del Doctor Moreau).

El Barcelona se descorazonó por completo. No tenía fútbol, pero tampoco físico para montar un asedio, rematar un córner o ganar un choque. Ni tendrá Liga. Su virtud se ha pasado al misticismo al tiempo que la carnalidad del Madrid se ha vuelto virtuosa. Tenía que ocurrir. Y pasó ayer.

El Madrid afronta con el mayor de los optimismos las etapas reinas de la temporada 2001-12. No es para menos. Es el líder sólido de la Liga, está clasificado para las semifinales de la Champions y tiene los mejores registros goleadores. Puede presumir de haber hecho ya 159 goles, de contar con un tridente atacante que ya suma 101 y con estar a sólo siete tantos del récord histórico de la temporada 1989-90, que logró la Quinta del Buitre (107). Con la media de 3,3 goles por encuentro que lleva el Madrid esta temporada, el récord podría caer ante el Sporting, el día 14. Sin embargo, aún tiene más argumentos para afrontar el futuro a corto plazo con seguridad. Todas las piezas claves en el engranaje de Mourinho llegan a tope a la recta final. Sólo Carvalho y Lass, suplentes, andas renqueantes. Una de las más utilizadas, Khedira, ya está bien. Una de las más importantes, Di María, se incorpora en el momento preciso. Y éste tiene Ángel.

El argentino disputó unos minutos ante el APOEL y mañana, frente al Valencia, será titular tras estar lesionado más de un mes. Llegó su hora. El objetivo es claro para el técnico portugués: quiere rodar cuanto antes a uno de sus futbolistas preferidos para tenerlo al cien por cien de cara a los 18 días decisivos que afrontará el equipo desde mañana mismo. El Madrid se jugará toda la temporada en este corto intervalo de tiempo y ya no es momento de reservar a nadie. Mou sabe que con Di María se compite de otra manera. A él lo considera un jugador crucial para los partidos ‘top’. Por algo fue la temporada pasada el séptimo jugador más utilizado con 2.308 minutos disputados.

Llega la hora de la verdad

El conjunto blanco llega al sprint final de la temporada con seis puntos de ventaja en la Liga, respecto al Barcelona, y con el Bayern en el horizonte como último escollo para alcanzar la final de Champions diez años después. Así, desde el encuentro de mañana ante el Valencia, y hasta el 25 de abril, en la ida de Champions, los blancos se jugarán la Liga y el pase a la final continental. El éxito o el fracaso del curso está en juego. Seis partidos en los que ningún rival regalará nada. El conjunto de Emery pelea por entrar en Champions, el Atlético (tres días después) busca un puesto en Europa, además de la revancha de los derbis. El Sporting, al siguiente fin de semana, quemará una de sus únicas opciones de aferrarse a la categoría. Y palabras mayores serán el clásico del Camp Nou (21 abril) y los duelos con el Bayern (17-25 de abril). Dos enemigos íntimos.

Sobre el papel, el calendario liguero que les queda a los madridistas en los próximos 18 días se antoja más complicado que el del Barça. Los de Mourinho reciben en el Bernabéu al Valencia y al Sporting y tendrán que visitar al Atlético y al Barça. Mientras que los azulgrana, además del Clásico del 14 de abril en el Camp Nou, reciben en casa al Getafe y tendrán que visitar a Zaragoza y Levante; varios de ellos ya con los deberes hechos.

Estas apreturas del calendario harán que en estos días, tanto en el Madrid como en el Barça, las lesiones, las altas y las sanciones sean más decisivas que nunca. La única amenaza blanca serán las tarjetas amarillas. Xabi Alonso, Coentrao y Cristiano llevan cuatro y están a una de la suspensión. Ramos ya se perderá el duelo de mañana en el Bernabéu. El astro portugués vio la última el pasado 28 de enero en Zaragoza, por lo que lleva aguantando la suspensión diez jornadas. El Barça, por su parte, tiene apercibidos a Alexis y a Cesc, tiene tocado a Piqué (baja en Zaragoza) y cuenta con las ausencias de larga duración de Abidal y Villa.

Nuestra peña madridista no tiene límites. Para muestra, un espectador a la salida del último partido en el Bernabeu contra el Racing de Santader, envió saludos a nuestra peña. IMPRESIONANTE ¡¡¡¡¡¡

El Real Madrid rompió los pronósticos y se proclamó campeón de Copa del Rey de baloncesto 19 años después, tras derrotar a su máximo rival y bestia negra en los últimos años, el Barcelona Regal en el Sant Jordi por 74-91. Un pletórico Sergio Llull (23 puntos), acompañado de Jayce Carroll (20), lideró al conjunto de Pablo Laso. Los blancos, con 23 títulos, superan a los blaugranas (22) y siguen siendo los reyes de la Copa.

Será porque existe la maldición del anfitrión o será porque, entre reveses y decepciones, el Real Madrid ha crecido mucho y había elegido la mejor ocasión para demostrarlo. Parecía imposible robarle el fuego a este Barcelona en el cubil del Sant Jordi y el Real Madrid lo hizo con una fe tozuda blindada y la tozudez categórica de los equipos buenos. Buenos y, aunque de repente como en este caso, cuajados. Lo hizo en una masacre, con una exhibición que amasará consecuencias psicológicas y que quizá cambie la mano en la partida de cartas que año tras año juegan Barcelona y Real Madrid. El equipo blanco recupera la Copa casi dos décadas después y se da un festín improbable pero extraordinario que le relanza. Llegó a Barcelona entre turbulencias, sufrió en cuartos y regateó en semifinales. Pero en la final fue un equipo perfecto, una máquina brutalmente competitiva y brutalmente hermosa, capaz de volar y de sangrar, de sudar y sufrir y de acabar disfrutando, con el partido roto en un último cuarto de un único color: el blanco.

El Barcelona probó la medicina que en los últimos años ha aplicado al Real Madrid y a casi todos sus rivales. Se sintió siempre inferior (lo fue), lo probó todo y no encontró ninguna manera, ninguna esperanza. No tuvo ninguna ventaja en el marcador y no encontró más luz que una reacción rabiosa en el tercer cuarto, un trance extraordinario y épico del que nació un carácter que hasta ahora no le conocíamos a este Real Madrid. De 35-46 a 51-52 en los únicos minutos brillantes de Navarro y Lorbek. Ahí, con la grada rugiendo y la defensa del Barcelona echando humo, apareció un triple de Llull, otro de Mirotic, seis puntos seguidos de Carroll… El Barcelona remontó el partido y lo volvió a perder casi sin saber cómo. Y ya no volvió. Con Eidson lesionado, Mickeal robótico, y un naufragio absoluto de Huertas, Wallace, Ingles, Rabaseda… de demasiados jugadores. El Barcelona no fue el Barcelona. Ni tuvo su día ni, sobre todo, le dejó serlo el Real Madrid. De que lo intentó da fe la energía eterna de Ndong (19 puntos, 11 rebotes). Pero perdió con una sonoridad estruendosa reflejada en los 91 puntos que encajó. Un número impropio, en teoría imposible.

Pero no en la práctica. La defensa del Barcelona, la mejor de Europa, fue mantequilla, arcilla en manos de un Real Madrid que fue al volante durante todo el partido. Y antes: Laso aplanó a un Pascual que se perdió en la primera parte en rotaciones que nunca favorecieron a su equipo. El Real Madrid defendió como nunca, inclinó la batalla física y encontró siempre formas de anotar. Fue más duro (sorpresa) e igualó la pelea que se disputó por encima del aro (sorpresa aún mayor). Con eso ganó medio partido, el otro medio con los miles de caminos que descubrió para llegar a la canasta rival; Primero en la zona, después en el exterior. Por calidad o por constancia, por puro talento. De la naturaleza extraña y brutal que enseñó en el Sant Jordi habla que ni ganó el rebote ni pudo correr hasta el último cuarto. Sus armas habituales sustituidas por concentración, energía física, constante body check y aprovechamiento de cada emparejamiento. Hacer a Navarro más daño del que él te hacía, hacer a Mickeal más daño del que él te hacía, hacer a Lorber más daño del que él te hacía…

Llull y Carroll, ejecutores

Llull, de progresión cuestionada desde los experimientos de Messina, firmó el partido de su vida: 10 puntos en el primer cuarto y dos triples que drenaron psicológicamente al Barcelona sobre la bocina de los cuartos segundo y tercero. 5/7 en total en tiros de tres, 23 puntos, 5 asistencias, una lectura inaudita del juego en estático, 25 de valoración y un control absoluto de lo que sucedió en pista. Playmaker y killer, demostró que el Real Madrid estaba perfectamente preparado y Carroll que, además, estaba bendecido. El americano dio un recital para el recuerdo en un segundo tiempo en el que anotó sus 22 puntos, clavos en el ataúd del Barcelona cada vez que éste intentaba levantarse y brochazos de oro en el último cuarto con el partido ya muerto (56-73 en el minuto 32 y tras ocho puntos seguidos del escolta).

La magnitud y las formas de la victoria empieza pero desde luego no termina en Llull y Carroll. El partido reivindicó a Suárez como alero integral o a Begic y Pocius como especialistas. El Real Madrid fue un bloque en plena sinfonía, sin rastro de agotamiento físico y sin un ápice de miedo cuando el Barcelona apretó. Lo hizo, mucho: el segundo cuarto fue una batalla física y sudada, el tercero un hermoso drama en la que cada canasta parecía marcar un cambio de rumbo, cada defensa parecía valer medio título. A todo sobrevivió el Real Madrid, por fin imperial y rotundo, por fin campeón otra vez. Diecinueve años después, con plena justicia y en su mejor partido, sin duda el más importante, de los últimos años. Es rey de la Copa, por fin y otra vez, y su futuro tal vez haya comenzado a reescribirse en el Palau Sant Jordi. O esa sensación pareció navegar en los surcos de una final de Copa, otra, para el recuerdo.